Atîtea puşlamale Ţara are
Care se vor în tron, urcînd tiptil.
Ele vor tot trăda pe fiecare
Să moară Cuza‑Vodă în exil.

Să zacă orice ctitor de Unire
Prin străinii‑-acesta‑i visul lor!
Mîna duşmanului le e psaltire
Şi banul fără muncă li‑i onor.

Atîtea puşlamale exemplare,
Lichele pentru care sunt nimic
Mihai Viteazul, şi Ştefan cel Mare,
Şi Eminescu ce li‑i venetic.

Şi numai ele, mîndre mangafale
Cu pas de nobil, sigur, cadenţat
S‑au fost sărit direct din pijamale
În patrafir de aur la Palat.

Şi culmea culmilor e că au voie,
Şi orice tribunar tace, umil,
Şi Dumnezeu îşi caută un Noe,
Şi moare Adevărul în exil!

Anunțuri